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Wie entsteht ein Kunstwerk? Spontan expressiv mit Pinsel und Farben auf einer Leinwand, spontan als Zeichnung oder Studie mit Bleistift auf Papier, mit Hammer und Meißel in der Hand am Stein oder mit den Fingern auf einer Tastatur? Oder als  bereits vollendetes Bild im Kopf des Künstlers?

Bilder sprechen ihre eigene Sprache. Obwohl sie scheinbar stumm sind, kommunizieren sie mit ihren Betrachtern, erzeugen in ihnen eine Resonanz. Und obwohl sie uns erst als Ergebnis eines künstlerischen Prozesses begegnen und deshalb statisch erscheinen, steckt der Prozess ihrer Entstehung in ihnen. Er klingt und schwingt in ihnen.

Wer an das Werk des russisch-französischen Malers Marc Chagall denkt, dem kommen vermutlich zu allererst diese traumhaft anmutenden oder auch biblischen Motive, oder auch seine Glasmalereien in den Sinn, die einige Kirchengebäude dieser Welt in ein wahrlich wunderbares Licht tauchen.

Als ich vor drei Wochen „zwischen den Jahren" planlos durch die Regale unserer angesammelten Bücherwelt streifte, griff ich irgendwann spontan nach zwei Bildbänden. Sie lagen quer über den anderen, ordentlich aufgereihten Büchern, was dem Charakter des Künstlers, dessen Werk sie beinhalten, sehr entsprach. Herbert Achternbusch.

Er werde tausend Sterne malen, kündigte OUBEY im März des Jahres 2004 an. Es war das erste Mal in zwanzig Jahren, dass er ein künstlerisches Projekt derart konkret und dazu mit Ankündigung ins Auge fasste. Und es war sicher kein Zufall, dass er dieses Vorhaben den Sternen widmete.

Mehr als zwei Drittel aller Menschen auf diesem Planeten lebt heute in Städten – Tendenz steigend. Städte, die aus Stein, Beton und Asphalt bestehen. Städte, in denen die Luft schwer zu atmen ist und das Zwitschern eines Vogels untergeht im Lärm des Verkehrs. Städte, in denen Straßen und Parkplätze für Autos ein Vielfaches des Raums einnehmen, der für Parks, Spiel- und Sportplätze zur Verfügung steht. Da stellt sich die Frage, ob so auch die Stadt der Zukunft aussehen wird und soll.

Er ist leicht und schwer zugleich dieser Film. Eine Wohltat fürs Auge, fürs Ohr und vor allem für die Seele. In Zeiten wie diesen allemal. Nomadland - der erste Film, den ich heute Abend im Kino gesehen habe, seit vor mehr als neun Monaten die Kinos in Deutschland wegen der Pandemie schließen mussten.

"Auslöschung kennt die Natur nicht; sie kennt nur die Verwandlung. Alles was die Wissenschaft mich gelehrt hat und immer noch lehrt, stärkt meinen Glauben an die Kontinuität unserer spirituellen Existenz nach dem Tode.“ – Wernher von Braun

Gerade mal zwölf Jahre alt, saß ich vor unserem Röhrenradio, das Tonbandgerät meines älteren Bruders auf dem Schoß, das Mikrofon in der Hand, bereit zur Aufnahme eines nächsten Songs. Eingeschaltet war der Sender, der damals als einziger täglich um 18 Uhr eine Stunde lang  Popmusik spielte. Nach jeder Ansage drückte ich die Aufnahmetaste. So auch, als mich aus dem Lautsprecher heraus unerwartet eine Stimme erreichte, die mich elektrisierte. Es war die Stimme von Bob Dylan.

Wer kennt sie nicht? Den quirligen R2D2 und den steifen hochglanzpolierten 3-CPO. Sie sind Begleiter und Helfer der StarWars-Helden, manchmal sogar deren Retter in größter Not. Weit mehr als pure Maschinen, haben sie eine eigene Persönlichkeit, und werden dadurch nicht nur zu Freunden der Helden, sondern auch zu Lieblingen des Publikums. Das Weltraumteleskop Hubble ist real und hat nichts von alledem. Dennoch wurde es zum Liebling nicht nur der Wissenschaftler, sondern auch der interessierten Weltöffentlichkeit.

Vom Wurzelballen bis zu den Spitzen ihrer Wedel erstreckt sich eine Palme in voller Länge diagonal durch einen angemessen dimensionierten Raum. „Palmsonntag“ hat Anselm Kiefer diese beeindruckende Installation genannt.

Spätestens seit Platon stellt sich uns die Frage was wir eigentlich sehen, wenn wir etwas sehen von dieser Welt. Was von dem, was unser Bild von der Welt ausmacht, existiert unabhängig von dem, was wir aktiv wahrnehmen, d.h. wenn wir wach sind? Und was passiert, wenn wir schlafen?